Москва, тот город, в котором метели бывают даже в июне в разгар жары.
все улицы города утопают в пуху. как будто кто-то устроил драку перьевыми подушками. пух кружится или просто неподвижно зависает в воздухе, застревает в волосах и заставляет чесаться нос. и даже дождь ему не помеха вольно разгуливать по улицам, прокрадываться в любые помещения и мучить всех людей своим навязчивым присутствием. но все же что-то в нем есть такое неугомонное, воздушное, что заставляет любоваться этим пуховым покрывалом, укрывшем все вокруг.